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    下周六傍晚，林昭在厨房炒菜。他切菜的时候，刀落在砧板上的声音很有节奏，一下一下，像是写代码时敲键盘。苏晚以前没注意过，他做什麽都像写代码，连做饭都是。苏晚靠在厨房门框上，看他系着围裙的背影，觉得有点陌生。他们在一起三年，他下厨的次数一只手数得过来，今天说要「接风」，结果接风的变成四个人。

    「周宁说她带酒。」苏晚说。

    「陈屿呢？」

    「他跟他哥说，嫂子的接风宴不能缺席。」苏晚顿了顿，「他自己说的，原话。」

    林昭没回头：「他那张嘴，你听一半就行。」

    门铃响了。苏晚去开门，周宁拎着两瓶酒站在门口，身後跟着陈屿，手里拎着一袋卤味。

    「接风。」陈屿说，举了举袋子，「我哥做的菜能吃吗？不能吃还有这个。」

    「滚。」林昭在厨房里头也不回。

    四个人围着餐桌坐。林昭确实会做菜，三个菜一个汤，卖相不差。周宁吃了两口，夸了一句，陈屿在旁边拆台：「夸什麽，我哥一年就做这一顿。」

    「你怎麽知道？」

    「他上次做饭，还是去年过年，我妈b的。」

    苏晚低头吃饭，没接话。她发现林昭没有反驳，只是给陈屿碗里夹了一筷子菜，说「吃你的」。这顿饭吃得不尴不尬，却又莫名踏实。

    吃完饭，四个人摊在客厅。苏晚家的客厅不大，布置得b陈屿那间规整，窗帘是米白sE的，拉了一半。电视开着，没人看。